21 нояб. 2011 г.

Беспомощность. Тошно от нее уже. Так повернуться - больно, повернуться по-другому, тоже больно, и вообще чуть-чуть двинуться-тоже больно. Все больно. Бесит осознавать уязвимость своего тела. Бесит понимать, что ты ничего не можешь предпринять в данной ситуации, и все, что тебе остается делать -это ждать.
Бесит припадок истерики, бесит, что надо выпить бутылку пива и слушать Би-2, что бы успокоится. А потом тебе становится весело, так как ты давно уже не пил, поэтому тебя косит от пол бутылки. А потом ты сталкиваешься лицом с проблемой и сердце падает. Уже нет того веселого настроения и не будет больше. А потом опять больно двигаться, ты не хочешь вставать с постели, просишь выключить свет и засыпаешь. Спишь два часа. Прекрасные два часа, тебе что-то сниться, и реальность тебя совсем не волнует. Потом просыпаешься, уже десять вечера, ты берешь книгу, каждая страница которой по-настоящему захватывает, через полтора часа дочитываешь ее до конца. Жалко с ней расставаться, она так часто спасала тебя от скуки. Но ты с ней попрощался, закрыл, и вот опять... Реальность. Тебе до сих пор не хочется вставать. И опять надо смотреть в лицо реальности - а там боль и скукота... И ощущение собственной уязвимости. И вот ты сидишь и пишешь об этом. И даже этот пост должен закончиться. А что дальше? Боль и скукота... И чувство собственной уязвимости.

Комментариев нет:

Отправить комментарий