не хватает мне некоторой поэтичности последнее время. раньше я любила загогуливать всё подряд, говорить красивые слова, описывать явления природы аля паустовский и вообще (что греха таить) сурово драматизировать.
но потом я перестала драматизировать и вся поэзия исчезла сначала из текста а потом и из сознания. печально, наверное. думаю, нужно что-то делать. было золотое время, я даже стихи писала. что вообще само по себе сомнительное занятие и у меня получалось ну очень скверно, а всё равно была какая-то потребность. теперь если и случаются какие-то кульминации, они выливаются в параграфы сомнительного бреда о том как свято одиночество и как божественна пустота. ничего особенного, в смысле, ничего такого с чем толковый психиатр не справился бы. и филосовствования прямым текстом без избытка эпитетов и красочных метафор оно конечно ничего
в итоге получаются диалоги:
-wow, you have really beautiful eyes
-and you have a beautiful... face.
lolwut? >.<
к чему это я?
ааа
ничего поэтичного или красивого я не нахожу в продолжительном физическом мучении. может я правда в душе уже совсем никак не поэт а может и нет ничего. но я в пятницу (или субботу? субботу. точно.) поела кворна - мясозаменитель, только не из сои как старый добрый тофу, а из микроскопических грибов
и всё по новой
я только уменьшила дозу парацетамола
прожила счастливый день, скушала этой дряни и всё
сегодня думала - умру. но потом посмотрела гарри поттера и решила что пока что будем жить. в предстоящей битве каждая жизнь на счету, тёмный лорд не дремлет и всё такое. самое дурацкое то что была куча дел. нужно было решить/узнать как решить кучу бюрократических формальностей, выехать в бэзилдон и там потратить уйму времени и нервов.
только чтобы вернуться домой и обнаружить полный бардак - джек в моё отсутствие разгрыз ни в чём неповинный нешнал джиографик и разбросал мелкие ошмётки по всему первому этажу
всё собрала, напичкалась остатками парацетамола, увалилась на диван... проснулась, а этот жулик уже сожрал мою последнюю пару обуви. и что мне делать? вобщем никакой радости в жизни. я даже поплакала по этому поводу. уж очень живот болел.
ничего поэтичного в этом всём нет. может быть для полёта души нужны какие то большие переживания/неприятности, а не мелкие бытовые неурядицы типа отравлений и собаки которая предпочитает мою обувь всем остальным вещам в доме которые можно было бы пожувать.
но раньше и их хватало.
я спать. мне больно ^_^"""
но потом я перестала драматизировать и вся поэзия исчезла сначала из текста а потом и из сознания. печально, наверное. думаю, нужно что-то делать. было золотое время, я даже стихи писала. что вообще само по себе сомнительное занятие и у меня получалось ну очень скверно, а всё равно была какая-то потребность. теперь если и случаются какие-то кульминации, они выливаются в параграфы сомнительного бреда о том как свято одиночество и как божественна пустота. ничего особенного, в смысле, ничего такого с чем толковый психиатр не справился бы. и филосовствования прямым текстом без избытка эпитетов и красочных метафор оно конечно ничего
в итоге получаются диалоги:
-wow, you have really beautiful eyes
-and you have a beautiful... face.
lolwut? >.<
к чему это я?
ааа
ничего поэтичного или красивого я не нахожу в продолжительном физическом мучении. может я правда в душе уже совсем никак не поэт а может и нет ничего. но я в пятницу (или субботу? субботу. точно.) поела кворна - мясозаменитель, только не из сои как старый добрый тофу, а из микроскопических грибов
и всё по новой
я только уменьшила дозу парацетамола
прожила счастливый день, скушала этой дряни и всё
сегодня думала - умру. но потом посмотрела гарри поттера и решила что пока что будем жить. в предстоящей битве каждая жизнь на счету, тёмный лорд не дремлет и всё такое. самое дурацкое то что была куча дел. нужно было решить/узнать как решить кучу бюрократических формальностей, выехать в бэзилдон и там потратить уйму времени и нервов.
только чтобы вернуться домой и обнаружить полный бардак - джек в моё отсутствие разгрыз ни в чём неповинный нешнал джиографик и разбросал мелкие ошмётки по всему первому этажу
всё собрала, напичкалась остатками парацетамола, увалилась на диван... проснулась, а этот жулик уже сожрал мою последнюю пару обуви. и что мне делать? вобщем никакой радости в жизни. я даже поплакала по этому поводу. уж очень живот болел.
ничего поэтичного в этом всём нет. может быть для полёта души нужны какие то большие переживания/неприятности, а не мелкие бытовые неурядицы типа отравлений и собаки которая предпочитает мою обувь всем остальным вещам в доме которые можно было бы пожувать.
но раньше и их хватало.
я спать. мне больно ^_^"""
Комментариев нет:
Отправить комментарий